Always take a beer after a fight, and celebrate your victory - ft. Hans Ackermann

Les vitrines des magasins s’illuminent de toutes les couleurs. Il y a le rouge des robes dos-nus. Le bleu des guirlandes dans les arbres le long des Champs-Elysées. Le vert des sapins plantés un peu partout. Le blanc, enfin, neiges synthétiques, faites de paillettes ou de coton, soufflant doucement sur une pile de pull dans telle boutique, formant de petits paquets près d’une paire de ski flambant neuves dans une autre. La magie de Noël continue d’opérer à Paris, et tu ne peux résister à l’affût des touristes venus des quatre coins du monde afin d’admirer les Galeries et leurs animations ravissant petits et grands, s’agglutinant près des vitrines afin de voir le spectacle de plus près. La nostalgie t’envahie lorsque tu poses à ton tour ton regard sur les peluches dansantes – pingouins et manchots se tenant la main, ours surpris dans leur slow, baiser volé de deux jeunes esquimaux entre deux pas de valse – alors que tu te rappelles ton premier Noël à Paris, en compagnie d’Hélena. Tu es revenue cette année faute de clients à Nice pour t’y retenir, mais aussi poussée par un excès de sentimentalisme qui ne te ressembles pas et auquel tu n’as pas su résister. Te voilà, seule, tout ton corps serré dans une immense doudoune à capuche bordée de fausse fourrure, en train de regarder la féérie des fêtes se prolonger jusqu’aux ultimes jours de soldes, chiffre d’affaire oblige. Te voilà, seule, plongée parmi une foule d’inconnus, tous venus en famille.

Famille… Cela fait si longtemps que tu ne sais pas ce que ça veut dire. Il y eut un moment de répits – si bref ! – en la personne de Andrew Pheles, mais tu n’avais osé le recontacter depuis ta fuite. Tu étouffais, à l’époque, coincée entre ces quatre murs avec toutes cette marmaille adoptée année après année. Andrew était un vieux colosse à la voix forte et aux colères retentissantes, un vieillard retraité de la Marine, un vieux schnoc, mais il n’en restait pas pour autant l’être le plus humain que tu n’aies jamais rencontré de ta très courte vie. Et surtout, l’homme qui ne t’avait jamais lâché et qui avait toujours cru en toi. Tu t’en voulais d’être partie sans rien lui dire, mais il fallait que tu voles de tes propres ailes. Que tu voyages. Que tu retrouves tes origines. Que tu saches qui tu étais à part une énième orpheline dans une famille trop nombreuse aux multiples origines. Il n’avait jamais cherché à te contacter. Mais tu n’y voyais pas là une preuve de son détachement, ou de sa rancœur contre toi, fille ingrate. Plutôt une acceptation, un « vas-y ma fille, je suis avec toi » qu’il avait l’habitude de te dire avant chaque compétition. De te repasser ces mots prononcés de cette voix rauque, profonde, sentant le tabac et le café chaud te fait presque pleurer. La magie de Noël des Galeries prend un goût amer et tu te dépêches de céder ta place à une bandes d’enfants tenus fermement par la main de leurs parents. Au plus tu t’éloignes, au plus le monde semble comme disparaître devant toi, remplacé par des images du passé t’envahissant. C’était toujours le même cirque lorsque tu reviens à Paris. Les rues, les magasins, les cafés étaient remplis de visages que tu avais croisés, avec qui tu t’étais liée plus ou moins profondément. Des gens que tu aimais à une époque, pour certains que tu aimes encore, mais avec qui tu avais coupé les ponts lors de ton brusque départ à Nice. Tu crois qu’on appelle ça « trouble de l’attachement », et que tu nommes « mon démon », avec ce sourire triste au coin de tes yeux. Ce démon qui te poussait à changer d’air, à t’isoler, à ne rien dire à personne. Jamais une confidence, toujours de l’assurance, telle était ton mot d’ordre. Tu regrettes, encore une fois. Tu regrettes. Cependant, il te faut avancer, Cristina, alors c’est ce que tu fais, pas après pas, traversant des trottoirs quasi vides au fur et à mesure que tu t’éloignes des artères principales. Tu aimes bien cela, vagabonder, te sentir libre, ne penser à rien d’autre qu’à marcher sans but précis, sans idées derrière la tête, sans rendez-vous à honorer. Pas de contrainte. Juste tes jambes et l’envie d’aller plus loin. Ne jamais rentrer.

Il fait déjà noir, et tu dois te rendre à l’évidence que, malgré tout ce temps passé dans la capitale – il y a déjà un certain nombre d’années, certes – tu t’es perdue. Là, dans cette avenue un peu populaire flirtant entre Montmartre et le 93, tu t’es perdue. Tu repères deux trois enseignes, dont une pharmacie et un cordonnier, fermées à cette heure avancée, puis une supérette, encore ouverte. Sans doute une de ces épiceries arabes vendant un peu de tout et doublant ses tarifs dès 20 heures sonnées. Tu trouveras de l’aide, ou au moins un paquet de chips et une bière, de quoi tenir jusqu’à ton retour dans le monde de la civilisation. Tu te rapproches de ton but, huée par des « Chintoc », « Nihao » et autres conneries si connes et si souvent répétées qu’elles n’existent pratiquement plus à ton oreille ; juste du bruit blanc n’ayant strictement aucun sens. Peut-être est-ce pour cela, ton manque de réaction, qu’un jeune, grand, et sa bande de stupides petits macaques caquetants comme des poules au milieu d’un poulailler, ce coq, donc, entouré de ses femelles aux couilles disparues, tous labellisés de la tête aux pieds « PSG Saint-Germain » (même leurs slips, qui sait), te crache dessus. Littéralement. Un beau mollard atterrissant sur la capuche de ta doudoune.

Moment de silence. Moment flottant avant que les singes se mettent à crier et à hurler de rire. Moment de calme avant la tempête. Deux secondes exactement. Puis trois que tu emplois à 1) coup de genou dans l’entrejambe, 2) coup de poing dans le ventre, 3) coup de tête dans le nez. Hurlement, les singes se taisent et tu les en remercies pour ton mal de crâne naissant à cause de la vitesse de propulsion lors de l’impact. Tu les foudroies tous un par un du regard et ils te le rendent. L’ambiance se fait électrique. Tu es tentée d’en rester là et de te casser, histoire de ne pas rameuter les flics – tu voyais déjà les gros titres, « Cristina Boyle Pheles, ancienne médaillée olympique, accusée de violence gratuite » – mais les beuglements de ton assaillant te donnent envie de l’assassiner.

« Mon nez ! Tu l’as cassé ! »

Tu n’es pas experte, mais pour avoir déjà vu nombre de nez cassés suite à une mauvaise chute, tu sais qu’il n’en est rien dans le cas présent.

« Ca t’apprendra à cracher sur des femmes, lui lances-tu.
- Connasse ! Tu sais pas ce que tu vas te prendre...
- Certainement pas ta queue, vu la taille de ton froc ! (tu remercies mentalement Hélena de t’avoir appris un si riche vocabulaire et de te permettre de balancer quelques perles à la gueule du jeunot).
- Conasse !
- Si tu connais que ce mot-là, on va peut-être arrêter notre rencontre. Tu sais pourquoi ? Parce que j’ai peur que ta connerie me contamine, et ton manque et de civisme, et de vocabulaire. Retourne apprendre ton alphabet, gamin ! »

Doigt d’honneur concluant le tout – tu n’avais pas été élevée à l’anglaise pour rien – et tu te retournes, quittant les lieux de la confrontation. Etrangement, les macaques ne cherchent pas à te suivre. Tu ricanes en les imaginant se protéger les parties de peur que tu t’en prennes à eux, aussi. Quels connards, vraiment ! Oups… on dirait bien que ton agresseur avait déteint sur toi.

Supérette atteinte, plus aucune remarque sur ton passage durant la petite minute de marche – comme quoi, les joutes verbales à s’enrouer la voix était ce qu’il y avait de plus pratique pour se faire respecter/craindre/soumettre les autres – et enfin, enfin ! tu remarques le rayon des bières. Bières ! Oh précieuse alliée… Parce que crier, c’était bien, mais ça donnait soif. Vite, tu te rapproches et commences à détailler chaque étiquette à la recherche de ta petite pépite, découverte dans cette ville, par Hélena, des années auparavant. Un bar d’apparence miteux, des cocktails de toutes les couleurs, un happy hour estudiantin et l’envie de ne faire comme personne et de prendre une bière. Et quelle bière… Mais pas pour ce soir, la supérette étant en rupture de stock. L’étiquette est bien collée sur la barre des prix, mais pas la moindre canette en vue. La déception monte en toi comme un bouchon de champagne sur le point d’être ouvert. Demander, peut-être ? Oui, cela semble une bonne idée.

Tu te diriges vers la caisse sans client, remarques le jeune caissier occupé sur son téléphone, l’interromps d’un « hum, hum » signalant ta présence, et tu lui lances de go, n’attendant même pas qu’il se retourne :

« T’aurais de la Leffe Rubis ? »

Tu acquiesces silencieusement de la tête. Tu attends qu’il ait rassemblé ses affaires, achetant au passage un paquet de chips et une barre chocolatée, puis vous vous mettez en route. Le début de votre périple se fait sans qu’un mot ne soit échangé, à mettre sur le dos de la surprise et de la gêne due à des retrouvailles qui n’étaient pas prévues. Toi en particulier n’aimais pas spécialement être réunie avec ton passé que tu essayais la plupart du temps de fuir, si tu ne lui courais pas après. Il n’y avait que le bruit de votre respiration commune lorsque vous rejetiez de longues volutes argentées, s’en allant en se mêlant, s’envolant et atteignant les nuages, tout là-haut. On pouvait vous suivre à la trace rien qu’à l’odeur du tabac, fort, des anglaises sans filtre. Suicidaire ? Non. Mais lorsqu’on sait qu’on est voué à mourir, autant le faire en ayant abusé de tout. Du moins était-ce là un autre de tes credos. Combien en avais-tu ? Assez pour remplir la bibliothèque secrète du Vatican, et la BNF si l’on cherchait bien.

Tu ne peux t’empêcher de lancer des coups d’œil discrets vers Hans. Son physique, bien qu’uniforme et agréable à la vue, ne t’attirait pas spécialement – un comble lorsqu’on pensait que tu avais utilisé ses « services » plus d’une fois. Tu souris lorsque ton regard suit les courbes délicates de ses joues creuses, le menton volontaire et le front un peu plus proéminent que la norme. Les mêmes cheveux coupés courts d’un noir profond, aux éclats d’un brun doux, presque roux au soleil. Ses yeux scrutateurs, deux perles sombres et directes, toujours dans la confrontation, même au lit. Ses mains de pianistes, longues, aux doigts de femme et aux ongles à ras de la peau, parfois rongés. Et là s’arrêtait la description, ses habits cachant le reste, c’est-à-dire le principal : un torse aux muscles fins mais présents, des bras aux veines saillantes, des jambes fuselées, des pieds toujours chauds… Et cette peau, ni dorée, ni olive, mais d’une jolie teinte que tu t’amusais à faire danser au soleil lorsqu’il dormait. Hans était toujours le même, et pourtant tu pouvais sentir qu’il avait changé. Sa voix bourrue de garçon mal élevé – juste un genre qu’il se donnait, comme toi, pour ne pas être emmerdé – t’avait parue un chouia trop agressif, même pour lui. Les épaules relevées, le menton rentré, cette posture d’auto-défense alors qu’il ne faisait que répondre à une demande d’un client. Hans était sous pression. Quelque chose dans son existence actuelle n’allait pas. Vous passez sous un réverbère et la vérité te saute au visage : il ne dort plus, ou peu. En attestent les cernes épaisses, poches béantes sous ses yeux, lui donnant une allure de panda, mais pas le style doux et gentil. La sérénité de grand-frère que tu lui connaissais, la bienveillance certaine qu’il avait eut pour toi – peut-être avec toutes ces clientes, mais avec toi, tu en étais sûre – avaient disparue, remplacée par une mine d’enterrement et de profonde haine. Un instant tu te demandes s’il va te sauter à la gorge et te tuer, là, dans cette ruelle noire, et laisser ton cadavre pourrir. Oui, c’était ce que dégageait son aura, cette colère si forte qu’on ne pouvait que se sentir mal à l’aise en sa présence, une aura pesante, froide, meurtrière.

Tu presses le pas, le vent gelé et l’agressivité du jeune homme te congelant sur place. Heureusement, ta bonne étoile veille sur toi et tu retrouves assez facilement une des grandes artères de la capitale que tu suis jusqu’à te retrouver et savoir où emmener cette boule d’émotion en fusion te servant de compagnon de beuverie. Ou pas, d’ailleurs, le jeune homme peut-être pressé de rentrer chez lui et de casser la gueule à quelqu’un.

Le Blue Whale était un bar quelconque si l’on s’arrêtait à son seuil. Deux fûts de tonneaux remplissaient l’office de déco, pas de plante verte, et un maigre tableau noir pendu au mur où s’affichait le prix des consommations n’étant ni plus ni moins chères qu’ailleurs. Il fallait vraiment s’intéresser à la poignée de la porte et au bonnet bleu nuit du videur, à son sourire menaçant et ses gros bras qu’obligeait sa fonction pour savoir qu’on tombait sur une perle, un temple digne de ce nom érigé par un Irlandais et un Breton, des celtiques, donc ; une poignée de porte en forme de queue de baleine, toute petite et si minutieusement gravée qu’on aurait pu la faire figurer parmi les œuvres du Louvre. Tu fais signe au videur – était-ce Louis ou Viktor, ce soir ? – de vous ouvrir, et ce dernier s’exécute sans un mot. Bonjour l’ambiance. Mais sitôt un pied posé sur les parquets couleur miel, étonnamment chaleureux et propre pour un lieu ne vivant que la nuit, qu’une forte voix se fait entendre.

« Jesus is back ! »

Tu souris malgré toi et laisse le minuscule bonhomme, Patrick O’Conor, co-gérant du bar, venir te serrer la pince. Un nain, un minuscule nain, chauve et toujours habillé comme un vieux marin avec marinières, bottes jaunes et anneau en véritable argent. Tu l’avais tout de suite aimé, sans savoir pourquoi, sans doute parce qu’il était un exilé, comme toi, en manque de son pays natal qu’il avait transposé ici, dans cette espèce de grotte aménagée tel un vaisseau avec force décoration, quoique sobre. Un bar qui, dès l’entrée franchie, vous transposait dans une autre époque, celle des grands voyageurs, celle de Moby Dick, aussi.

« So, what’s up, sweety ? Heart broken ? Did you left someone in Nice and came back as soon as possible to cry in my lovely arms? And who’s that with you? A fair and good-looking gentleman? Does he drink coffee? Irish, of course! “

Il part dans un grand éclat de rire, te bombardant d’un anglais à fort accent irlandais, plaçant parfois un ou deux mots incompréhensibles que tu savais être du gallois, ou quelque chose dans le genre, puis vous fait signe de vous asseoir, enfin.

« So, you always drink that thing, right ? Awfull, darling, awfull thing… Et pour vow, Monsieuurrrrs, c’est quoi qu’on vow seur?
-Tu prends quoi? Tu traduis, t’attirant un regard noir de Patrick. Malgré tout ce temps passé en France, sa diction laissait encore à désirer. »

Tu attends que Hans passe commande puis tu enlèves ta veste, retrousses tes manches et sors une deuxième cigarette que tu cales entre tes lèvres. Le secret le plus jalousement gardé du Blue Whale, un temple où la cigarette à l’intérieure était autorisée, malgré toutes les lois érigées par le ministère de la Santé. Une infraction sévèrement punie, mais Dieu veillait apparemment à ce que la justice n’attaque pas ce bar qui échappait toujours au système Jusqu’à quand… Autant en profiter jusqu’à ce que ça dure.

« Cigarette ? tu lui proposes, lui tendant le paquet. Bon, maintenant qu’on est installé, dis-moi un peu qui est mort cette semaine. Ou qui te fait chier. Si c’est une nana, je peux rien pour toi. Mais si c’est un gars, j’ai une paire de docs à clous dans mon placard, tu sais, qui attendent de servir. Juste, donne-moi un nom et on ira faire une ptite virée, toi et moi, entre viock. »

Ce n’était pas ton style de parler autant, mais à situation extrême, mesure extrême. Tu comptais bien faire comprendre à Hans que son silence te gênait et que tu étais là, si besoin. Tu savais qu’il serait du genre à te dire merde, et si c’était le cas, tu te préparais à l’encaisser sans broncher.

« Ou c’est lui qui va passer l’arme à gauche. »

Tu n’es pas moqueuse, tu ne proposes qu’une option qui te semble la plus viable dans ce contexte. A voir l’expression figée de Hans et le peu de couleur de sa peau, ce « Olaf » - fallait arrêter de donner le nom de personnages Disney aux gens… Vraiment… Ou bien de héros de League of Legends, ce qui expliquait beaucoup de choses sur le caractère du père de Thomas – devait être un individu doué d’une extrême connerie. Encore un énième père aimant jouer du poing sur la gueule de ses propres gosses… En était-il pareil pour toi ? Est-ce que ton père avait tué ta mère et avait déguisé ce meurtre en assassinat de rue ? T’avait-il battu ? Ou t’avait-il aimé ? Ta grand-mère ne veut pas en parler, peu importe le nombre de fois où tu la harcèles au téléphone, ou lorsque tu vas jusqu’au Japon pour lui rendre visite.

Oba-chan, une grande maison typiquement japonaise, en bois, papier et verre. Un parfum de thé vert et d’algue dès l’entrée franchie. Un « okaili, Nana-chan » accueillant la petite-fille de retour à la maison – elle n’arrivait tout simplement pas à prononcer « Cristina », « Keulistina », alors vous aviez opté pour un diminutif qui te faisait fondre lorsque tu l’entendais de sa bouche. Ca te faisait bizarre de savoir que, quelque part dans le monde, deux personnes t’attendaient. Ca te donnait envie de chialer et de croire en l’humanité. Mais surtout, ça te donnait envie de fuir. Est-ce qu’ils allaient t’abandonner eux aussi ? Est-ce que c’était un piège tendu par ton père ? Histoire de vous rabibocher, te faire croire qu’il ne voulait que ton bien en se servant de ses beaux-parents ? Même à toi, cette histoire que tu te racontais semblait tirée par les cheveux. Mais le stress de ces questions flottant entre tes grands-parents et toi te faisait imaginer mille et une choses pas franchement agréable.

En était-il de même pour Thomas ? Est-ce qu’il avait été piégé ? Est-ce que son père avait changé ? A voir la gueule de Hans, non. Mais il n’avait qu’une image de ce Olaf, une image peut-être déformé par les propos qu’ont pu tenir ses propres parents. Valait-il le coup de séparer un gosse de ses parents ? Jamais. Tout le monde avait droit à une seconde chance. Tu soupires. De penser à tout ce merdier te fait plonger tête la première dans ta pinte de bière d’un rouge sanguin, et tu la sirotes presque comme un gosse, tête entre les mains.

« Je te laisse seul deux ans et voilà ce que tu deviens… »

Tu lui adresses un sourire amer alors que tu réfléchis à toute allure.

« Tu ne peux pas le reprendre chez toi, c’est trop flag. Ton appart est le premier endroit auquel vont penser les autorités si Thomas fugue, ou si tu viens le chercher. Faut que tu déménages, et sans le dire à personne. »

Trouver une planque. Un faux nom. C’est ce que tu avais été tenté de faire, mais ce qui s’était révélé parfaitement inutile, ta fugue s’étant passée lors de tes 19 ans. Tu avais été aidée par ton copain de l’époque, un type un peu plus âgé que toi, un étudiant en lettres rencontré dans un bar. Le reste était simple : crécher chez lui, se faire discrète, trouver un petit boulot, n’importe quoi – sauf pute, jamais – et partir. Loin. L’envie d’ailleurs, l’envie de nulle part, un endroit où échapper à l’ennui du quotidien, sa lourdeur et son manque d’originalité. Son conformisme. Et toutes ces conneries remplissant le crâne d’une ado. Pourtant, tu ne regrettais rien de ces années d’errance où tu avais pu te trouver toi-même, savoir à peu près qui tu étais et ce que tu foutais dans ce monde beaucoup trop compliqué.

La cigarette brûle tes doigts et tu rends compte qu’elle est finie, comme ton verre. Déjà ? Tu n’as, une fois de plus, pas vu le temps passé. Et tu t’en fous carrément, un problème plus urgent sur les bras. Tu tiques lorsque tu remarques quelque chose.

« Ackerman, ça fait allemand. S’il l’a amené là-bas, tu peux encore attendre longtemps des nouvelles de Thomas. Il doit sans doute pas avoir le bon forfait pour pouvoir te sms. Ou s’il est dans un autre pays que la France. »

Le trouver sera plus dur. Mais pas impossible.

« Tu sais rien sur son père ? Sinon, tiens, va regarder son compte fb. S’il en a un, peut-être qu’il a fait partager « la bonne nouvelle ». 

Tu lui tends ton samsung, entamant de l’autre main une nouvelle cigarette. Ta tête tourne et tu sens que bientôt, l’alcool fera plus de ravage du fait de ton estomac vide.

« T’en veux ? lui proposes-tu en ouvrant le paquet de chips. Oh merde, je ressemble à une dealeuse comme ça… (rire). »  

Tu penches la tête sur le côté, ne sachant pas quoi répondre. Un, « je suis citoyenne du monde » avec un petit sourire en coin serait la réponse la plus facile. Mais tu ne te sens pas d’humeur blagueuse maintenant, pas pendant que ton ancien amant essaie désespérément de retrouver ton petit prodige. Tu lui en veux un peu d’être entièrement tourné vers son frère et de ne pas s’intéresser à toi. Te demander les questions simples du quotidien « ça va ? Quoi de beau ? Tranquille, et toi ? ». C’est ridicule et tu te baffes mentalement, penchant la tête de l’autre côté, regard dans le vide, bras croisés soutenant ta matière grise au repos. Tu te noies dans ton verre vide, plongeant un orbe vitreux n’observant plus le présent. Un endroit où crécher… Ça s’appelait un hôtel, et bien sûr que tu en avais un. Il suffisait de se balader sans but pour en trouver à peu près comme il faut dans Paris. Le luxe pour toi était la rue Sainte-Anne où à peine sortie, tu pouvais t’empiffrer de bouffes japonaises et coréennes. Le rêve. Il y avait aussi l’adresse d’Hélena que tu avais encore en mémoire. Après une petite scène, elle n’oserait pas te refuser son loft au 16ème et une place dans son lit. Mais tu n’as pas envie de la revoir, pas tout de suite. Tel un chat errant, tu aimais bien te faire désirer et te montrer sous un jour désinvolte. L’attirer à toi et la dévorer d’un baiser longtemps attendu, jamais reçu. Ta copine… non. Ton amante… non. Un baiser torride scellant une promesse jamais émise, un soupir à peine voilé, véritable appel à la luxure, et des volutes de cigarettes échangées entre vos deux bouches, voilà tout, à plus, au revoir, et prochain vol pour Nice. C’est ce que tu souhaitais comme conditions afin de la revoir. Une rencontre où tu n’aurais pas à céder quoique ce soit, surtout pas ton honneur.

Cependant, ce n’était pas le même rapport de force entre toi et Hans. Une pincée de sexe et une louche de silence, touillées avec une bonne poignée d’obscurité. Ajouter un grain de fumée de cigarette et verser le tout dans un bol couleur de nuit. Et voilà, un spécial Cristhans. Nom à chier, tu n’avais jamais été douée pour trouver les pairings ou les crossover de tes séries préférées. Tu te refocalises sur la question restée suspendue sur les lèvres de ton ancien amant. Tu tournes la tête de l’autre côté et tu te rapproches de lui, lentement, présentant ton meilleur profit, celui où tes yeux semblaient agrandis et tes épaules si maigres, ton buste imposant sans jamais toucher celui de ton voisin, un félin prêt à bondir sur sa proie.

« Ca. (se rapproche). Ne te. (se rapproche). Regarde. (se rapproche). Pas… (l’embrasse). »

Ses lèvres sont moins douces qu’avant ; il a dû s’arracher les peaux mortes afin de faire passer l’angoisse avec de la douleur. Tu ne fais que l’effleurer des tiennes, baiser léger et désinvolte, presque une boutade, une façon de se moquer gentiment de lui et de le détendre, faire exploser ses sentiments, ce tourbillon menaçant de t’engloutir. Rien de sexuel, rien de provoquant. Un geste de douceur dans son monde si sombre, comme une mère protégeant son enfant en l’embrassant sur le front. Le contact se fait sans heurt, vos corps habitués l’un à l’autre et même si l’étreinte remonte à longtemps, il reste cette chaleur, cette proximité que tu retrouves en un clin d’œil.

Tu t’éloignes à la même allure pour reprendre ta place, recroisant les bras et posant ta tête dessus.

« Tu me proposes de m’emmener chez toi mais tu n’as même pas envie de rentrer. Comme rencart romantique, tu repasseras ! »

Tu te tâtes à finir ton paquet de cigarettes mais trois clopes, ce n’est déjà pas mal. Tu laisses la dernière dans son enveloppe de carton – tu sais que tu finiras par l’offrir à Hans – et tu te diriges vers la sortie, enfilant ton manteau.

« You’re already leaving !
-Yeah, got something to take care off.
-Hope this isn’t too serious…
-Maybe… Don’t know for sure.
-May God helps you.
-Fuck him…”

Tu le paies et tu t’en vas, laissant la porte claquer derrière toi. Tu te retournes et il n’est pas là. Tu hésites. Le laisser t’approcher une fois de plus ou le planter encore une fois sans plus d’explication ? Le souvenir de vos unions t’emplie de mélancolie, et tu n’aimes pas ça. Tu aimes encore moins le sentiment de culpabilité que tu ressens au fond de toi.

« Shit. »

Tu retournes à l’intérieur, tu attrapes le col de Hans et tu le traînes presque derrière toi jusqu’à la sortie. Tu t’en veux un peu de la brutalité de tes gestes cachant mal ta maladresse et ton manque de savoir-faire dans pareille situation.

« Ecoute-moi bien. Je vais t’aider. Ne crois pas que je le fais pour Thomas ni pour toi. Je ne sais pas trop pourquoi je fais ça… On va aller direct en Allemagne parce que quelque chose me dit qu’il est là-bas et en attendant, on va crécher chez toi. Mais arrête avec cette gueule d’enterrement. Ok ? Ca me fout les boules. »

Tu le lâches, ou plutôt, tu te détaches de lui. Tu ne t’en rends compte que maintenant et tu as envie de pleurer : tu voulais un contact humain, quelqu’un que tu connaissais, quelqu’un qui te prendrais dans ses bras ne serait-ce que pour deux secondes. Ta carrière foutue, tes élèves inintéressants et ta famille avec qui tu tentais de recoller les morceaux. Et entre tout ça, la solitude. Personne à qui parler. « Fuck it, tu es au-dessus de tout ça, Cris. Sois forte, putain, et chiale pas. » Tu te répètes ces mots mais rien n’y fait alors tu te détournes de Hans – un prostitué ! un gigolo ! tu t’attendais à quoi, à ce qu’il soit transi d’amour pour toi ? Il est PAYÉ pour que tu t’attaches à lui et que tu lui files plus de frics encore ! – et tu essuies une larme menaçant de couler.

« Alors, t’habites où ? »